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Pirate's gospel *.

El tiempo es simple mientras comes las gomitas que encuentras en el camino.
Y cuando decides volar, las olas no suelen reaccionar hacia las alas de ángeles que caen sobre la lluvia salada que estremece el mar.
Donando besos a la espontaneidad de suculentas nubes, y prestando mis brazos para que a tientas encuentres lo senos de una sirena.
¿Y por qué no?, hasta podrás luchar contra cientos de anémonas y sufrirás fuertes resacas cuando intentes comer de un grito un pez payaso.

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invisibLE *.

-Quisiera aprender a matar latas de cerveza como todo un mandril. ¡Claro!, azotandolas contra mi frente-.

Hoy mientras estaba en el camión directo al centro. observaba unos niños bien vestidos comiendo paletas heladas, se les derretía y terminaba escurriendo entre sus dedos un sustancioso jugo, y dije: ¡por Dios!, que frustrante es para un niño comer paletas heladas y no poderlas comer rápido porque se deshiela y terminan embarrandose las palmas de las manos, quedan plegostiosas. Existe una sensación de ansiedad al sentirlas así; bueno al menos a mí eso me pasaba, y cuando no tenía otro remedio ya que no podía lavarme las manos, me gustaba imaginar que lo chicloso de mis manos era el resultado de lavarme las manos en agua de sandía. Eso me funcionaba, se me bajaba los desniveles de ansiedad, o al menos eso parecía.

Creo que hare un sacki-sack.

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Technicolor*.

Tengamos una casa vieja que al caminar sobre sus pisos se escuche llorar los maderos podridos. Tengamos una casa vieja para bailar. Tengamos una casa vieja para encontrar muertos.
No hay respuestas inexactas, sino que, hay preguntas inadecuadas, escuchemos los aires revueltos que bajan al nivel de nuestros cuerpos, mira tus falanges, ya han perdido algunos pellejos...
Somos dos calacas que se convierten en sales, somos dos calacas reposadas en dos sillas antiguas, observando la descomposición de la vida a través de nuestra ventana. Somos dos calacas que repiten descaradamente viejos recuerdos y reviven la parsimonia del viento.

NO ESTAMOS MUERTOS, NI NOS HEMOS IDO DE PARRANDA, SOLO ESTAMOS RECOSTADOS VIENDO PELÍCULAS DE ANTAÑO.

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TuRn me on*

Y de nuevo volví a caer de espaldas...
Entierren un saca hielo en las sienes,
que me arrebaten las uñas de mis dedos,
no es de mi agrado discutir, asquear y pelear,
que me dejen sin voz, que esta pobre niña no tiene corazón.

Y me caigo de rodillas....
ni las costras quieren morir a mi lado,
un soldado queda manco y cojo,
ella queda exhausta y perdida,
él permanece esperanzado y quizás sin aliento de vida.

La culpa la tiene la niña de labios partidos. ¿quizás?

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Stranger in paradigm.*

Simplemente llega el sentimentalismo,
tan de repente como el murmullo del frío,
tan inerte como el musitar del reloj,
tan... tan... tan...

Ahora entiendo porque Aurora cuelga fotografías en los árboles...
Resulta que son productos estériles de un ciclo de vida, y sólo así aparentan ser belleza solarizada.