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Bitácoras del pájaro azul.

Día 13°:

Que sería de mis noches si dejara de pensar en ti... 

Te lo diré son sueños de peregrino, pesadito como un puñado de lúpulo.

Día 12°:

La maquina que bombea rápidito, justo en medio del corazón... ahí donde respirar duele, ahí donde la vida llama a morir. Justo en medio donde un silbido retumba en el finito y el cantar pasa como río.

Día 11°:

La vida cae suave como los sacrificios de las personas que aun creen en los milagros, se pretende escuchar a Dios desde cielo, pero que pasaría si Dios nos llama desde la tierra, después de todo, todo aquello que nace de la tierra no es maligno. 

Nada muere, todo tiene TRASCENDENCIA, TODO... Pero las plumas de las aves esas simplemente se aventuran a viajar sin lugar, sin condición, no trasciende sólo FLOTA en la ligereza del universo.