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Bitácoras del pájaro azul.

Día 7°:

Es así, Rocamadour: En París somos como hongos, crecemos en los pasamanos de las escaleras, en piezas oscuras donde huele a sebo, donde la gente hace todo el tiempo el amor y después fríe huevos y pone discos de Vivaldi [...] J. Cortázar, Rayuela.

Eso quiere el pájaro moribundo... despertar a tu lado, freír huevos (aunque suene a canibalismo), tener aroma de cigarrillo entre los dedos y poner discos de Vivaldi.